Ce que disent nos livres de nous

Après avoir trier, jeter*, classer, que reste-t-il de mes livres ?

Ceux qui restent me sont chers.

Et à côté, j'ai aussi tous ceux de la médiathèque !


* Merci Marie Kondo !

Anjela Duval

Inauguration d'une statue d'Anjela Duval aujourd'hui.

Elle aussi compilait ses petits bonheurs :

Petites choses agréables

— Un agneau qui rumine, les yeux mi-clos, près de sa mère.

— Des canetons sur une mare, pareils à des jouets d’enfant.

— Un chiot, qui semble profondément endormi, et qui se met à

grogner dans son sommeil.

— Le premier hennissement d’un poulain.

— Une chatte noire enroulée au soleil, qui ronronne à son chaton blanc qui tète.

— Contre le ciel bleu pâle, la petite branche flexible d’un sapin noir où se balance un corbeau.

— À la saison des nids :

Sur la route aux charrettes, deux fauvettes. Le mâle, plumes

gonflées, danse et fait le malin devant sa femelle.

— Un poussin nouvellement éclos qui gratte, sort un vermisseau, se sauve proie au bec, poursuivi par ses frères qui tentent de le voler.

— Un petit chien endormi sur la veste de son maître au bout du sillon.

— Un écureuil grignote une pomme de pin, assis de façon comique sur une branche. Tout autour l’odeur du thym.

— La grande roue d’un moulin qui moud l’eau en une écume aussi blanche que du froment.

— Une grande araignée grimpe sur un mur blanc un soir que vous broyez du noir. Vous n’êtes pas superstitieuse. Pourtant, une espérance ténue vous traverse soudain.

— La musique que fait une châtaigne en dégringolant de la cime de l’arbre : une petite note à chaque feuille.

— Par un jour de grand vent : les efforts d’une pie, brindille au bec, qui vole de travers pour atteindre son nid à la haute branche de l’orme noir !

— Un roitelet chante gaiement. La queue tellement raide, dressé à la pointe de la vis du pressoir.

— Des nèfles qui mûrissent (semblables à des roses brunes) dans un fourré dépouillé. Leurs dernières feuilles si ardentes que le soleil semble avoir trouvé refuge dessous.

— Un poulain cueille un morceau de sucre dans la paume d’un enfant.

— Une poulette chante son orgueil et son admiration d’avoir pondu son premier œuf.

— Le murmure d’un ruisseau invisible sous la ciguë.

— Deux jumeaux dans le même berceau.

— Une nichée de mésanges prêtes à s’envoler. Une à une elles jaillissent du trou dans le mur de la vieille maison. Regardent étonnées et inquiètes le grand monde. Prennent leur élan vers les ifs de l’autre côté de la cour.

— La rosée du soir sur une lande. Les pièges légers et innombrables des araignées ressemblent aux Hollandais volants des rêves. Ou à des fleurs d’argent éparpillées sur l’ajonc vert.

— Trois petits garçons sur l’écluse. Penchés sur le miroir délicat de l’étang, les trois ont plongé pour tenter d’attraper leur image. Quel ravissement de les voir nager, les trois grenouilles.

— Une rose blanche pendant les mois noirs.

— Par la petite gouttière du pressoir : le jus des pommes se déverse dans la cuve comme un torrent d’or.

— La dernière dans l’arbre. Une feuille rousse tremble dans le zéphyr (c’est ce que vous pensiez). Mais voilà qu’elle se met à chanter ! Quel bonheur, une feuille qui chante !

— Vous êtes prise d’un caprice : aller voir la forêt sous la neige. Un beau tableau : une touffe de houx d’un vert noir brille de toutes ses boules rouges.

— Un petit cours d’eau : eau transparente, sable jaune, galets blancs. Au milieu du ruisseau une pierre moussue. Une bergeronnette y atterrit.

À petits bonds, elle tourne et virevolte. Se voit dans l’eau… Mais en frappant le miroir du fouet de sa longue queue, elle brise l’image en mille morceaux. Furieuse, elle disparaît.

— Qu’y a-t-il de plus agréable aux yeux d’un homme que les cheveux blancs de sa mère ?

— Vous avez tellement aimé ses poèmes. Que de fois vous avez relu ses romans quand vous vouliez chasser les idées noires.

Vous auriez tant aimé entendre sa voix, une fois dans votre vie.

Et voilà, ô merveille ! Par le miracle des ondes un jour le voilà qui vous parle.

O plaisir. Cette voix si douce, si pleine, si jeune encore. Jamais pareille musique n’a caressé vos oreilles.

Quelle erreur de m’être imaginé qu’il pût avoir la voix enrouée ou aigre d’un vieillard.

Et vous songez à la bonté du Seigneur qui a gardé pour vos vieux jours la caresse d’une voix qui aurait ébloui votre cerveau quand vous l’aviez entendue il y a de cela soixante ans !

(Traduction Paol Keineg)

http://www.breizh.net/anjela/galleg/poeme.php?id=19

Theognis

Qu'importe, après la mort, pour y étendre un homme

Le royal catafalque et ses tapis superbe ?

Couchés dans la broussaille et dans les maigres herbes,

Les morts sur le sol dur font un aussi bon somme.

Traduit par Marguerite Yourcenar, La Couronne et la Lyre

Tendre est la nuit - Francis Scott Fitzgerald

" Il se sentait curieusement coupable, comme dans un cauchemar, quand on vous accuse d'un crime, et on sait que c'est vrai, on est obligé d'avouer qu'on l'a vraiment commis, et c'est seulement au réveil qu'on finit par savoir qu'on ne l'a pas commis."

"L'avion survolait les montagnes du Vorarlberg. Dick s'enchanta d'apercevoir les petits villages qui s'y nichaient, et leur trouva des un charme bucolique. Il y en avait toujours cinq ou six en vue, lovés autour de leur église. C'était si rassurant de regarder la terre de si haut, aussi rassurant que de jouer à la guerre avec des soldats de plomb et des petites poupées. C'est ainsi que les hommes d'Etat, les généraux, les retraités, devaient regarder les choses."

L'âge venant

40 ans pointe son nez.

Je n'ai pourtant rien à faire par là-bas.

On peut choisir de vivre en ville ou à la campagne.

On peut choisir d'être cadre cravaté ou assistant maternel.

On ne choisit pas d'avoir 40 ans.

"Quarante ans, quarante ans, mais c'est le bout du monde !
Je me suis dit cela, c'était à peine hier,
Et voilà qu'aujourd'hui c'est question de secondes...
Quarante ans, pas déjà... Sinon à quoi ça sert
D'avoir eu dix-huit ans, des cerises à l'oreille
Et des fleurs aux cheveux, d'avoir tout espéré ?
L'amour à lui tout seul était une merveille,
Et puis le temps passait, dont je n'ai rien gardé.

Quarante ans, quarante ans, c'est presque ridicule...
Je n'ai rien fait du tout, sinon quelques erreurs.
L'innocent que j'étais, je le vois qui recule.
Il peut bien s'en aller, je le connais par coeur,
Je le connais déjà depuis quarante années,
De face et de profil, en noir et en couleur,
Et ses anges gardiens, et ses âmes damnées,
Je sais ce qui l'enchante et qui lui fait peur...

Quarante ans, quarante ans, non ce n'est pas possible,
Pas aujourd'hui, demain, une semaine ou deux...
Hier on me traitait encore d'enfant terrible !
Comment aurais-je fait pour être déjà vieux ?
Quarante ans, oui, déjà... C'est beaucoup pour mon âge.
Pauvre petit jeune homme, on a des cheveux gris,
On est un peu morose, on va devenir sage,
On n'a pas fait grand chose et l'on n'a rien compris...

À quarante ans passés, la jeunesse commence,
Je vais me répéter ces mots-là tous les jours,
Je vais déambuler en pleine adolescence,
Perdre mes illusions, réinventer l'amour...
Quarante ans, quarante ans, c'est l'âge du bonheur,
Pour l'homme que je suis, c'est l'âge des victoires,
Et j'ai tout ce qu'il faut pour faire un beau vainqueur,
Mais... déjà quarante ans, je n'ose pas y croire."

Bernard Dimey

Tu feras quoi quand tu seras grand ?

"La termitière future m’épouvante. Et je hais leur vertu de robots. Moi, j’étais fait pour être jardinier."

Saint-Exupéry, lettre à Pierre Dalloz

Heredia, Les Conquérants

Comme un vol de gerfauts hors du charnier natal,
Fatigués de porter leurs misères hautaines,
De Palos de Moguer, routiers et capitaines
Partaient, ivres d'un rêve héroïque et brutal.

Ils allaient conquérir le fabuleux métal
Que Cipango mûrit dans ses mines lointaines,
Et les vents alizés inclinaient leurs antennes
Aux bords mystérieux du monde Occidental.

Chaque soir, espérant des lendemains épiques,
L'azur phosphorescent de la mer des Tropiques
Enchantait leur sommeil d'un mirage doré ;

Ou penchés à l'avant des blanches caravelles,
Ils regardaient monter en un ciel ignoré
Du fond de l'Océan des étoiles nouvelles.

Calendrier

"Chez nous, la culture s'apprend dans le calendrier. On ne plante les patates qu'à la Saint-Georges, le 23 avril. Donc, le 23 avril de l'année 1940, le patron nous emmena planter les patates."

Henri Vincenot, Du côté des Bordes, 1941

J'ai commencé un calendrier des semis et plantation pour notre potager.

A adapter au fur et à mesure des échecs et réussites.

janvier

février

mars

avril

mai

juin

juillet

août

septembre

octobre

novembre

décembre

aïl

planter

planter

planter

-

-

-

récolte

planter

planter

planter

artichauts

planter

-

récolte

récolte

récolte

récolte

bettes

?

?

semer

semer

semer

récolte

récolte

récolte

récolte

?

?

carottes

primeurs

-

-

-

récolte

récolte

planter

planter

-

de printemps

planter

planter

-

récolte

récolte

d'été et d'automne

planter

planter

planter

récolte

récolte

récolte

récolte

d'hiver

planter

planter

-

-

-

récolte

récolte

chou chinois

choux

choux Bruxelles

choux fleur

d'été

planter

planter

planter

récolte

récolte

récolte

d'automne

planter

planter

planter

-

récolte

récolte

récolte

de printemps

-

-

récolte

récolte

récolte

récolte

planter

planter

-

-

-

-

courgettes

planter

récolte

récolte

récolte

récolte

récolte

planter

récolte

récolte

récolte

échalote

épinards

de printemps

semer

semer

récolte

récolte

d'été

semer

semer

semer

récolte

récolte

récolte

d'hiver

-

-

récolte

récolte

semer

semer

semer/récolte

récolte

récolte

fèves

pas difficile

fraises

planter

planter

planter

haricots verts

A préciser

semer

semer

semer

semer

mâche

d'automne

semer

semer

récolte

récolte

récolte

d'hiver

récolte

récolte

récolte

semer

semer/-

-

-

récolte

navets

de printemps

semer

semer

récolte

récolte

d'été

semer

semer

récolte

récolte

récolte

d'automne

semer

semer

semer

récolte

récolte

d'hiver

semer

semer

récolte

récolte

récolte

récolte

jaune boule d'or

oignons

blancs (en frais)

-

planter

-

récolte

récolte

récolte

récolte

- / semer

semer

planter

planter

-

de couleur (conservation)

semer/planter

semer/planter

planter

-

(coucher tiges)

récolte

récolte

jaune paille des vertus

oseille

planter

récolte

récolte

récolte

récolte

récolte

récolte

récolte

panais

récolte

récolte

planter

planter

-

-

-

-

-

récolte

récolte

Petit pois

?

?

?

?

?

?

?

?

?

?

?

poireaux

d'été

planter

-

-

récolte

récolte

récolte

d'automne

d'hiver

récolte

récolte

récolte

récolte

planter

-

-

-

-

-

pommes de terre

planter

-

-

récolte

potimarons

potirons

radis

rhubarbe

salades

tomates